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Me dará gusto recibirlos por allá.

Alguna vez hablando con Odón, postulaba que el mundo se movía por el impulso de tres fuerzas básicas: sexo, poder y dinero. Odón caviló por un momento y dijo: “en realidad sólo es el sexo lo que mueve al mundo”.

Por aquellos días teníamos contacto por carta con unas chicas austriacas para, según nosotros, aprender alemán y compenetrarnos en la cultura germana. Con esa motivación, sin acatar el postulado de Odón, de la única y verdadera fuerza propulsora del giro del mundo, debatíamos sobre quién era el austriaco que más había impregnado a nuestra sociedad. Para mi era claro, era Mozart sin duda. ¿qué sería de éste mundo sin Mozart? ¿cómo se sentiría el aire sin la tersura de su música? Odón disentió. Para él la máxima figura austriaca era Freud.

Sigmund Freud hubiese cumplido ayer 150 años. Nació el 6 de mayo de 1856. Recibió homenajes en todo el mundo. Dos de los más significativos en Europa fueron la exposición “el Diván” realizada en su domicilio (ahora museo Sigmund Freud) de la Berggasse 19 en Viena, ciudad que le rechazó por transgresor, y el llevado a cabo en Berlin -dónde en 1933 fueron quemados sus libros a manos de los nazis, por ser parte de la literatura judía- en la academia de medicina. En la prensa hay una multitud de artículos sobre su vida y obra. Recomiendo los artículos publicados en la Jornada, El mexicano on-line y Público. Para muchos Freud revolucionó el mundo tanto como Copérnico o Darwin lo hicieran. ¿Somos gobernados por el inconsciente? ¿Son los sueños un medio de acceso a éste? ¿se manifiestan deseos reprimidos en forma de lapsus linguae? son algunas simplificaciones de las preguntas que forjaron el psicoanálisis.

Aún más relevante que la celebración del nacimiento de Freud mismo, resultaría la celebración en el 2006 de los 500 años de los más sobresalientes austriacos: Mozart cumple 250, Freud 150 y Gödel 100 años.

Mozart, quién es el primer pop star por antonomasia, tiene justamente eso en común con Freud, quién a juicio de uno de sus biógrafos, el psiquiatra Peter Kramer, popularizó la psicología. Por otro lado, de acuerdo a las fronteras actuales, Freud y Gödel no serían hoy austriacos, si no checos, dado que ellos nacieron en el territorio austro-húngaro que hoy se sitúa en la República Checa.

En un mundo ucrónico, sin éstos tres grandes personajes, los músicos serían siendo lacayos de los gobernantes, no habría ópera en alemán, la completitud de las matemáticas, sin aceptar sus paradoljas, sería sustentada todavía por el Principia Matematica de Bertrand Russell y Alfred Whitehead y no habría sido entendido la forma como el sexo determina direcciones en la psique. También la represión de la sexualidad imperaría aún en nuestra sociedad.

¿Qué significarían esas tres ausencias en mi vida? Bueno, pues tal vez no me habría acercado jamás a la ópera, no tuviese el placer de explorar mundos abstractos paradójicos, pero sobre todo no podría entender qué fué lo que me trajo a Alemania.

Por suerte todos ellos existieron. Así puedo decir que lo que me trajo a Alemania fué el más genuino interés en la cultura germana y no sus mujeres. Me defino a mi mismo entonces como germanofílico…..¡perdón! rectifico, quise decir germanófilo. Fué solo un desliz freudiano.

Si damos por cierto las dos siguientes premisas:

1. Todos los políticos mienten.
2. Yo soy político.

¿Seguirían leyendo éste post? O mejor dicho ¿darían por cierto lo que escribo a continuación?

Para averiguar si soy digno de crédito o no, habría que buscar hacer congruentes las dos aseveraciones. Tomemos como punto de partida la primera: todos los políticos mienten. En ese caso la segunda parece desdibujar el sistema al decir que yo soy político, por que en ese caso tendría que mentir para que la segunda aseveración fuese cierta. Si por el contrario, damos por cierta la segunda, en ese momento la primera ya no puede ser cierta, por que yo soy un político y lo que yo digo es mentira.

En resumen, las dos proposiciones en la misma formulación son indecidibles.

Entonces, como a los políticos en el mundo real, parece que mis declaraciones anteriores no me otorgan mas o menos crédito. Pienso en ello no por que se aproximen las elecciones en México, si no por que hoy, 28 de abril, es el centenario del natalicio del matemático austriaco Kurt Gödel, quién formuló el famoso teorema de la incompletud, al decir que si un sistema axiomático es lo suficientemente complejo para contener a los números naturales y la aritmética, incluye de forma inherente propociciones indecidibles.

Gödel se doctoró a los 24 años en matemáticas. Tras el ascenso de los nazis al poder en Alemania, se trasladó a Princeton dónde conocío a Albert Einstein, y con quié tuvo una buena amistad. Conversaban sobre los aspectos filosóficos de la teoría de la relatividad general, y apuntalaban juntos la base matemática.

Curiosamente, al igual que el matemático John Forbes Nash, quién también tuvo un paso por Princeton y fué la figura inspiradora de la película A beauiful mind, Kurt Gödel sufrió de esquizofrenia, y pensaba que había un complot en su contra. Vestía ropas gruesas en verano, y durante el invierno dejaba las ventanas abiertas, por que temía que lo envenenaran con gas. También dejó de comer por temor a ingerir veneno con los alimentos, lo que a la postre le causó la muerte. Murió de desnutrición e inanición.

Para entender mejor la trascendencia de la aportación de Gödel, recomiendo el libro Gödel, Escher, Bach: Una eterna trenza dorada de Douglas R. Hofstadter. Otro libro digno de leer, y que esboza, aunque no como figura central, la personalidad de Gödel durante su estancia en Princeton es En busca de Klingsor del mexicano Jorge Volpi.

Austria reúne hasta hoy en el 2006, con Mozart (en enero se celebró el 250 aniversario de su natalicio) y Gödel, 350 años de grandes personajes. La semana que viene llegará a los 500.

Y sí, era un paquete para mí. Venía desde México y el remitente era el IFE. Se trataba de mi boleta para votar, junto con un cuadernillo sobre los candidatos y dos discos compactos (con sus últimos hits: Hacia el tercer piso del periférico, Los Milagros de San Jelipe y Ahi te dejo un Madrazo Pintado). Ya mi señor padre me había dicho la semana pasada que los del IFE habían ido con él para corroborar mis datos.

Me sentí como si hubiese recibido una pieza de colección sabiendo la millonada de pesos que le ha costado a la Nación hacerlo posible. Finalmente parece que si podré votar en las próximas elecciones.

En el trabajo, hoy también, he emitido ya mi voto para elegir un nuevo comité de empresa (Betriebsrat). No cabe duda que son tiempos de elecciones.

Hoy 23 de abril es el día internacional del libro, decretado por la UNESCO a razón que justamente el 23 de abril de 1616 murieron lás dos máximas figuras de la literatura española e inglesa, a saber Don Miguel de Cervantes Saavedra y William Shakespeare.

La primera vez que tuve referencia a éste hecho, me pareció una grandísima coincidencia que merece estar en mi colección de sincronismos insólitos. Desde el punto de vista estocástico, la probabilidad al nacer Cervantes (quién fue el que nació primero de los dos) de que se convirtiera en el máximo exponente de la lengua de Castilla y que muriera el mismo día con la figura homóloga de la lengua inglesa, debió andar en el orden de las millonésimas.

Sin embargo hay un pequeño detalle histórico: Si bien es cierto que los dos murieron hace 390 años, el 23 de abril de 1616, España e Inglaterra tenían en ese entonces diferentes sistemas calendáricos.

En 1582 por decisión en el concilio de Trento, y por orden del Papa Gregorio XIII, el entonces utilizado calendario juliano (debe su nombre al emperador Julio César) fué cambiado para corregir el desplazamiento de la fecha de Pascua con respecto al equinoccio vernal. El cambio (fué algo así como un fix o un patch) propuesto por el doctor Aloysius Lilius, constó de dos fases: 1) Borrar olímpicamente 10 días del calendario, decretando que el día siguiente al 4 de octubre de 1582 fuera el 15 de octubro. 2) Cada 4 años se agregará un día al mes de febrero, pero no cuando el año sea multiplo de 100, a menos que éste sea divisible entre 400. ¿Suena un poco complicado? Como ejemplo el año 1900 no fué bisiesto (por ser divisible entre 100 y no entre 400) y el 2000 si lo fué (por ser divisible entre 400 aunque es divisible entre 100 también). Desde entonces el nuevo calendario se conoce como calendario gregoriano, siendo hasta hoy utilizado.

No todos los paises europeos cambiaron inmediatamente al nuevo calendario. En 1616 España ya lo había adoptado mientras que Inglaterra se regía aún con el calendario juliano. Ello significa que Shakespeare murió el 3 de mayo de 1616 (23 de Abril en el viejo estilo), 10 días despés que Cervantes, que son los 10 días eliminados del nuevo calendario en 1582.

¡Va un tequila por El mercader de Venecia y otro por El licenciado Vidriera!

Durante ésta última semana una noticia ha ocupado los encabezados de la prensa. Se trata de algo inconcebible: Un ingeniero de origen etiope, casado con una alemana, con dos hijos, y que él mismo ha recibido la nacionalidad alemana, ha sido golpeado brutalmente por dos ultraderechistas. Al momento de ocurrir los hechos, habló por teléfono con su esposa. Ella pudo escucahr las injurias y agrsiones de que fué objeto su marido, quedando éstas grabadas. Ermyas M., el agredido, se debate aún entre la vida y la muerta. Los lamentables hechos ocurrieron en Postdam, cerca de Berlin. Para mas información es español seguir ésta liga.

Generalmente se piensa que el odio existente en Alemania hacia los extranjeros, es por que éstos les quitamos (me tengo que incluir) empleos a los alemanes, y por vivir de ayuda social. Ermyas, un ingenierio calificado, no vive de asistencia social, y tampoco le quita el trabajo a nadie. Como en mi caso, para ser contratado en la empresa dónde trabaja, seguramente tuvo que esperar hasta que no hubiese ningún alemán igualmente calificado que él, o algún otro ciudadano de la Unión Europea, para recibir el puesto.

La agresión a los extranjeros no es nada nuevo, ni es privativo de Alemania. Eso pasa en Europa y en todo el mundo. Recientemente ha habido varios casos de agresiones verbales hacia jugadores extranjeros durante los juegos de futbol de la liga española. El año pasado el grupo de Ska mexicano, Panteón Rococó, también se vió envuelto en una agresión de éste tipo. En esa ocasión los agresores eran minoría, y a sabiendas de ello, lo hicieron sólo por gusto. Luego quisieron hacer pensar a la policía que los agredidos habían sido ellos. Aquí está el resto de la historia.

Lo que tienen en común los dos casos, es que ocurrieron en la misma región: Postdam. Curiosamente se encuentra muy cerca de Berlin, que es para mi gusto, la ciudad multicultural y cosmopólita de Alemania por excelencia.

El desempleo en el este de Alemania, es el mayor de toda la nación. Cierto es, como mencioné antes, que quienes no tienen trabajo en esa región culpan a los extanjeros. En mi opinión, ese no es el mayor problema, por que si bien es cierto que existe resentimiento, casi nunca se manifiesta con violencia física. Lo lamentable es que existe la violencia per sé, violencia como deporte, violencia como forma de vida. El pretexto es lo de menos.

En la revista Stern fué publicado un artículo sobre grupos, algo así como bandas pero carentes de la oraganización y vinculación entre sus miembros como la de las bandas en México, que encuentran grupos similares con el simple objeto de golpearse hasta que alguno de los bandos se rinda o quede aniquilado. Han trascendido videos y fotografías que los mismos integrantes de éstos gupos hacen con el objeto de analizar los combates para mejorar la estrategía la siguiente vez. Cómo si se tratara de un juego de foot-ball americano.

A menos de dos meses para el campeonato mundial de futbol todos éstos hechos toman mucha fuerza, principalmente por que Alemania está ya bajo los reflectores de la atención mundial. ¿Será que presenciaremos dos contiendas deportivas simultáneas? Me refiero al futbol y a lo que quita el sueño a los organizadores; que estos grupos violentos incursionen en escena y arrementan contra aficionados solo por deporte.

Yo confío que los ciudadanos universales como Goethe y Schiller predominarán, y llevarán a su máximo el enunciado de la Oda a la alegría de Schiller: ¡Uniros millones, en un beso para todo el mundo!. (Seid Umschlungen Millionen, dieser Kuß der ganzen Welt!).

En el tren rumbo a Hannover Skonja y yo nos sentamos frente a una chica de unos 14 años. Se encontraba justo en la flor de la vida, y me llamó la atención, por que llevaba en todo su atuendo, y hasta en la maleta, la marca Joola impresa. Se levantó por un momento y nos dejó encargada su maleta. Le dije entonces a Skonja que muy probablemente, a juzgar por su equipo Joola, jugaba tenis de mesa -eso sería interesante para nosotros, por que hace unos meses compré una mesa y jugamos frecuentemente- Skonja lanza una risa al aire y me dice “yo tengo una maleta de coca cola y no tomo coca cola”. Le doy la razón y sigo conversando con ella. La chica regresa. En nuestra conversación, sin querer menciono el tema de ping pong haciendo referencia a un compañero del trabajo con quién suelo jugar a menudo. Fué cuando la chica nos pregunta muy interesada: “¿ustedes juegan tenis de mesa?”.

Sostuvimos con ella una muy amena conversación matutina. Se llamaba Konstanze y se dirigía a un torneo de tenis de mesa. Resulta que la angelita juega en la primera división de Alemania e intenta clasificarse para las próximas olimpiadas. Entre timidéz y orgullo mezclados, nos contó que entrena 6 veces a la semana 4 horas diarias, y que jugaba desde hace 7 años. ¡Lleva la mitad de su vida jugando!

En el mismo vagón iban unos jóvenes hasta el copete de borrachos. Sin decir mas, uno de ellos se sienta junto a Konstanze (y frente a mi). Llevaba una cerveza en la mano. El tipo andaba en plan de conquistador y nada le importó para sentarse junto a la chica y hablar con ella. Nosotros lo tomamos con mucha naturalidad. Konstanze le pregunta: “¿cuántas cervezas has tomado además de esa (señalando la que traía en la mano)?”. El tipo se queda pensando largo rato. Se voltea hacia la jóven lentamente y se encoge de hombros. Skonja luego le dice: “¡Te apuesto a que no has dormido en toda la noche”. El parrandero en cuestión la encara replicando: “¡Hablas como si fueses mi mamá!”. Lo miro directo a los ojos y le digo: “Lo que tú no sabes es que conocemos a tu mamá, y le vamos a contar que te encontramos”. Me queda mirando. Por un instante hace una mueca como antes de romper en llanto, pero rectifica; se levanta del asiento y declara indignado (con voy de borracho): “Me voy. No me siento agusto entre ustedes”. Los tres que nos quedamos reimos hasta poco antes de llegar a nuestro destino.

Al despedirnos, saqué apresuradamente una hoja de papel de mi billetera, y probé que el bolígrafo que llevaba conmigo escribiera. Iba a extender ambos hacia Konstanze cuando Skonja me mira muy seria, reprobando mi acción con un movimiento enérgico de cabeza. No obstante yo estaba resuelto a hacerlo. Skonja me miraba ya realmente molesta. ¿Cómo me podía atrever a pedirle su e-mail a esa inocente niña? pensaba, (Nota mental: Hace unos cuantos siglos los reyes contraían nupcias con jovencitas de 14 o 15 años. ¿En qué momento entonces se torció la histora?”).

Nada me detuvo para darle la hoja y el bolígrafo. Ella me mira desconcertada. No sabe qué hacer con ellos. “Danos por favor tu autógrafo. En unos años vas a ser de seguro famosa. Quiero tener tu primer autógrafo” le expliqué. Skonja exhaló aire tranquilizándose. Ella me lo dió muy sonriente y sonrojada. Le deseamos suerte y bajamos del tren.

Es domingo de pascua. El sexto que paso por éstas tierras. Llueve. Escuché en la radio una emisión sobre la caminata de Pascua de Goethe, con algunos de sus poemas y distintos matices culturales: un Lied de Schumman, los pinos de Roma de Respighi, una breve charla sobre Hans Hohlbein “el jóven”. El conductor pregunta: “¿Por qué razón en su grabado de la última cena aparecen sólo siete de los apóstoles?” ¿alguien lo sabe? (Aunque perezca ser una preguntada sacada del cuestionario aplicado a extranjeros que quieren la nacionalidad alemana, no lo es). A esa emisión le sigue una misa en vivo desde la catedral de Dresden. La escucho sólamente por la magnífica interpretación en vivo de la misa de la coronación de Mozart. Todo ello me pone en ánimo de emprender una caminata en tiempo y espacio.

El jueves pasado, 13 de abril, se celebró el centenario del nacimiento del minimalista y máximo expositor del teatro del absurdo, el irlandés Samuel Beckett. Sus personajes, muertos en vida y sin esperanza alguna en el género humano, han sido interpretados, por uno de los máximos expositores de la escuela de Frankfurt, Theodor Adorno, como paradigma de la deshumanización, la enajenación y la instrumentalización del hombre al servicio de la técnica, a través de su obra “Fin de Partida”. Recomiendo la lectura de éste interesante artículo al respecto.

¿Por qué razón me viene a la cabeza todo ésto? Beckett, al igual que Goethe, emprendió una caminata dejando atrás su tierra natal. Él estaba profundamente enamorado de la lengua francesa, y emigró a Paris. Gran parte de sus obras, incluyendo la más famosa, Esperando a Godot, fueron escritas en francés. Murió en Paris y se encuentra enterrado en Montparnasse.

También en Paris, pero en Montmartre, se encuentra sepultado el filósofo y poeta alemán, Heinrich Heine. Miguel Ángel me contó sobre él la siguiente anécdota: Alguna vez, en un intercambio epistolar con sus amigos en Alemania, le preguntaron cómo se sentía él en Paris, su nuevo hogar. Él respondió diciendo que a partir de ese momento, la expresión como pez en el agua cambiaría por como Heinrich Heine en Paris.

Con Beckett no comparto su visón pesimista y sombría del mundo, si no el amor por descubrir una lengua. Ya lo dice Borges: Mi destino es la lengua castellana….Pero a ti, dulce lengua de Alemania, te he elegido y buscado solitario. Aunque no podré hacer cambiar una frase, como Heine hiciera, me siento en Alemania en mi elemento, y degusto observar el mundo desde mi guarida.

Mi caminata se inició hace seis años y no sé cuanto tiempo más durará. Observo a mi tierra desde la lejanía, la añoro y cada día descubro nuevas facetas de la cultura que me forjó. Cruzar las grandes aguas fue para mí cruzar el Aqueronte, un viaje culminante, una pequeña muerte, con un renacimiento implícito. En forma de óbolo vinieron conmigo mis experiencias en México, que en gran medida han determinado el rumbo de mi búsqueda.

Para mi gente, los que me despidieron, me había enfundado en un mito, tal vez incluso me había mitificado. Muchos no saben como es la realidad en la que vivo ahora, y lo que conocen es a través de mis palabras escritas. Incluso recién llegado, a veces tenía la impresión de que algunos amigos hacián una especie de reuniones espiritistas para hablar conmigo por medio del, en aquél entonces moderno, chat. Pensaban que yo había pasado a mejor vida. Era un sentimiento difícil de describir.

Para los que me acogieron en la nueva vida, caí del cielo o emergí de los infiernos. Era un ser extaño sin pasado. Nadie esperaba nada de mí, lo que me permitía hacer cualquier cosa. Ninguna de sus estrictas reglas me ataba o restringía. Escapaba a ellas por provenir de algún otro sitio. Mas aún. Para algunos encarnaba o encarno todavía incluso la añoranza de autenticidad y tradición, envolviéndome así en otro mito.

Con el paso del tiempo, tengo ya una historia en éste lugar. También me siento bien aterrizado, aunque sigo buscando nuevos derroteros. Al volar a México y regresar a Alemania, siento dos veces dolor por dejar mi gente y mi hogar. Ello me divide en dos sitios, y a éstas alturas no pertenezco a ninguno de ellos. Es extraño. Por otro lado tengo el placer de sentir dos veces llegar a casa, cosa que disfruto hasta la saciedad.

¡Felices Pascuas!

En la edad media era mas seguro tomar cerveza que tomar agua, por las enfermedades que se podían ser transmitidas a través de ésta última. Cada poblado tenía entonces una cervecería propia, y dado que los procesos de producción variaban de lugar a lugar, en el transcurso del tiempo surgieron tantos tipos de cerveza como las cervecerías existentes. Se estima que ahora hay entre 3000 y 6000 tipos diferentes.

En una ocasión, en una junta del trabajo, un estadounidense se congratulaba de haber estado en Alemania, y haber desmitificado la forma en que los alemanes toman cerveza. Decía: "en América (creo que se refería nada más a Estados Unidos, pero sin querer dijo una verdad continental) pensamos que el alcohol en Europa, especialmente en Alemania, es más barato que el agua, y que por ello los alemanes toman cerveza tres veces al día. En mi estancia me he dado cuenta que eso no es del todo verdad". Un compañero alemán, con voz profunda y aguardientosa le replicó: "¡Qué reconfortante es saber que todavía tenemos espacio para mejorar!"

En México yo no tomaba cerveza, en general no tomaba alcohol. Mi exploración de las cervezas alemanas tenían un doble significado: Probar la cerveza en sí y atenerme a los efectos que ello me pudiera causar.

Fue durante un evento al aire libre que probé por primera vez la cerveza alemana. Entonces hablaba ya hasta cierto punto bien el idioma (sin ayuda del alcohol), faltándome algo de práctica y vocabulario. Cómo ya sabía que en Alemania hay un sinnúmero de tipos diferentes de cerveza, me aproximé a una carpa dónde se ofrecían varios tipos. Leí rápidamente todos los letreros. No conocía ninguno, pero estaba decidido a probarlos todos. El problema se reducía tan solo a ¿por dónde empezar? Me dije; vamos a ir en crescendo. Empezaré por la mas barata, y continuaré hacia la cúspide. El precio será el criterio que me guíe. Así pues muy seguro de mi mismo, le dije a la sonriente chica que despachaba:" Me da una Pfand por favor". Ella me responde desconcertada "¿qué?". Sin perder un gramo de seguridad, con aire de conocedor, repito la pregunta mas despacio, procurando pronunciar las palabras claramente: "Me da una Pfand por favor" al tiempo que señalo el letrero dónde decía: "Pfand 1,50 DM". Claramente irritada, la chica me mira con ojos de no-quieras-tomarme-el-pelo y me grita:" ¡qué hay de malo con eso!". tras un momento de reflexión, intuí que algo no andaba bien. Entonces pedí tan sólo una cerveza y recibí una cerveza de mala gana. Su sonrisa ya no era para mí, y para nadie más. Estaba de mal humor, como suelen estarlo la mayoría de las personas que atienden. Me quedé con la duda si habría sido yo su primer cliente.

Antes de probar la siguiente espumosa, fuí corriendo a buscar un diccionario. No podía darme el lujo de seguir cometiendo ese tipo de errores. Desde entonces se me quedó bien grabado que la palabra Pfand no es ningún tipo de cerveza. Significa "depósito o caución por el envase".

La primera vez que escuché la palabrita fué de un cubano. Me dijo: “tenemos que apurarnos para alcanzar la guagua”. Desde entonces me pareció singular y llena de fuerza propia. Me imaginaba que era una especie de dromedario exótico empleado para atravesar las áridas comarcas….

En Tenerife volví a encontrar el vocablo. Hoy en día son modernos medios de transporte incluso con pantallas electrónicas que anuncian la siguiente estación. En una de esas pantallas fué donde leí la frase: “Bienvenidos a la guagua”. Buscando la forma de viajar por la isla (sin un auto) llegué hasta un edificio que ostentaba en todo lo alto el letrero “Central de guaguas”. Pensaba que la palabra era simplemente un mote, pero me hizo mucha gracia verla escrita.

Se trata de una expresión que los peninsulares no emplean. Es una peculiaridad que los canarios comparten con los cubanos.

La primera pregunta que me hacían los compañeros de trabjo cuando les contaba que iría a Tenerife era: ¿van a rentar un auto para viajar por la isla? En su momento me parecía normal. Parece tener un estrícto sentido práctico. Ahora lo observo como algo muy alemán por un lado, y representativo de una sociedad que le rinde culto al automóvil como armadura de acero, símbolo de status y divisa de autonomía.

Durante mi paso por el instituto Goethe en México, me había forjado la imagen de una sociedad alemana con una conciencia ecológica muy desarrollada. Me imaginaba que, en comparación con México, no existía una obsesión por poseer un auto, ya que era factible usar la bicicleta por ejemplo. Incluso ese pensamiento me llevó a reducir el uso del carro empleando transporte público y bicicleta. Esto último puso de verdad en peligro mi vida, ya que en México no existe ni la cultura ni la infraestructura para usar la bicicleta como medio de transporte.

Ahora pienso que Alemania es la Meca del culto al auto. Éste no se basa, como en México, en la diferencia clasista de quienes no tienen los medios para aduirir un Auto, y quienes si lo pueden hacer. Más bien se basa en que que el auto es el máximo icono de valores impregnados en la mentalidad alemana: independencia, aislamiento, comodidad, y reverencia a la técnica como pragmatismo. Además no hay que olvidar que la industria automotriz es literalmente el motor de la economía alemana. Ello podría ser la razón de no tener límite de velocidad en algunas autopistas, para tenderle una pista de pruebas a los modelos de autos modernos, y así fomentar su consumo.

Hoy en día el automovil tiende a perder su sentido práctico, por la gran cantidad de vehículos que existen. No se puede seguir considerando como opción de transporte única. La modernidad ha alcanzado al auto en la forma de tener que combinarlo con otros medios. Si no se hace así perderá su sentido práctico.

No obstante, todas las otras bondades viven indelebles en la mente de quienes lo veneran incondicionalmente.

Bastaba mirar el estacionamiento del hotel dónde me alojé en Tenerife para percatarse que estaba repleto de alemanes: Durante el desayuno por las mañanas varias hileras de autos idénticos rebosaban sobre él. Durante el día se esfumaban para llegar en caravana antes de la cena.

Casi todos ellos se perdieron entonces la experiencia de montarse en la guagua. Concuerda con lo que observé desde la perspectiva guagüense: los menos turistas viajando en ese medio eran alemanes.

¿Se puede vivir sin auto hoy en día? Durante mucho tiempo en México pensé que no, pero me quivocaba A pesar de que en mi papel contribuyo al desarroll tecnológico, me gusta vivir sin televisión, sin teléfono celular y sobre todo sin Auto. Ésta última gran irreverencia al país de los autos ha incrementado notablemente mi calidad de vida. Cuándo me mudé de Stuttgart a Braunschweig, busqué un departamento ubicado estratégicamente, cerca del centro de la ciudad, y a 10 minutos al trabajo caminando por un parque.

Mi boleto era sólo de ida. Había vendido todo lo que poseía en México. Dos maletas y un buen augurio del I-Ching eran mi equipaje. Estaba por iniciar una nueva vida. Dónde llegaba nadie me conocía. Era como borrar de un plumazo mi pasado. ¡Qué sensación de libertad!

Durante el momento crucial para decidir sobre el viaje, mi madre enfermó dejando de caminar después de que que su hermana, mi tía Chela, muriera. Por si fuera poco mi entonces novia, que a la sazón vivía en Alemania, rompió conmigo tras una relación de mas de un año sobre el océano. No era fácil tomar una decisión. ¿Tenía sentido la locura de toda la vida de venir a Alemania?

Odón me aconsejó distinguir entre lo que podría cambiar con mis acciones y lo que no. A partir de mi decisión ¿qué sería diferente? Por un lado en mis manos no estaba cambiar el estado de salud de mi madre, pero si lo estaba el vivir ésta experiencia.

Antes de mi partida había consultado con Miguel Ángel el óraculo chino. Su respuesta fué contundente: "Es propicio brincar sobre las grandes aguas".

Un día soleado fué el marco de mi llegada. A partir de entonces ciertamente mi vida cambió por completo. ¡Vaya que fué un cambio positivo!

También pienso ahora que hace un año todo se perfilaba a que no celebraría el sexto aniversario, pero las aguas volvieron a tomar su cauce.

¿Dónde me encontraré en 6 años? ¿y en 12? ¿en 24? No lo sé, pero en 10 minutos estaré tomando una cerveza para celebrar. Prost!

La misión mariposa consistía en visitar una villa, o más bien un lugar que lleva el nombre Mariposa y que no aparece en las guías de turistas. De hecho ni siquiera el personal en la recepción del hotel lo conocía. "Debe ser el mariposario" nos decían. Nosotros no quitamos el dedo del renglón y después de preguntar a moros y cristianos marcamos con una cruz el poblado de Escalona en nuestro mapa, implementamos la logística para llegar a ese sitio y le asignamos una fecha.

La excursión había sido iniciativa de Skonja. Ella oyó por primera vez hablar de ese lugar en un documental. Mi papel era financiar la expedición, para ello habíamos llegado a las islas Canarias. Así pues ella habrá sido el Howard Carter y yo el lord Carnarvon de la expedición.

La primera escala en la búsqueda fué en el pueblo los Cristianos, que es ahora el centro turístico por antonomasia. Ese día la buena vibra iba con nosotros y todo marchaba conforme al plan. Casualmente los dos íbamos con camisetas naranja. Quizá por eso un tipo en la calle nos preguntó si veníamos de Holanda. A coro le respondimos que no. ¿Son alemanes? nos inquirió, pero igualmente lo negamos (nótese que Skonja negó la cruz de su parroquia). El tipo, que en un principio nos habrá querido dar propaganda, caminaba tras de nosotros más intrigado que dado a la tarea de tapizarnos con folletos. Bueno me rindo ¿de dónde vienen? Le dijimos - de México- otra vez a coro. Hizó una exclamación como habiendo sido positivamente sorprendido, nos dijo en español "¡Hasta luego" se dió la media vuelta y se multiplicäo por cero.

Montados ya en la guagua conocimos a un matrimonia alemán y con algunos años encima. Les preguntamos si sabían dónde estaba Mariposa y les mostramos el mapa con la "X" en el sitio dónde supuestamente se habría de encontrar. Nos dieron pelos y señales de como llegar. Incluso nos recomendaron atravesar a pié los pueblos de Arona y Tunez hasta llegar al Valle de San Lorenzo, comer ahí en un restorán llamado Paraiso y emprender el regreso desde ahí con la línea 416 hacia los Cristianos. Nos contaron que el lugar había sido fundado por un alemán, y cuando regresamos todo sucedió exactamente como ellos nos habían dicho. La mala noticia fué que, como cualquier cosa que tenga que ver con teutones, hay que hacer una cita primero para poder visitar ese sitio. Desde luego nosotros no habíamos hecho cita alguna.

Al bajar de la guagua en el poblado de Arona y comenzar nuestro trayecto a pie, una señora que, junto con muy probablemente su marido, y que tenían toda la pinta de los turistas que pensábamos habíamos dejado millas atrás, nos pregunta en inglés por el centro de Arona. Nosotros no teníamos idea alguna. ¿Cómo podríamos saberlo si no llevábamos mas de 30 segundos en ese lugar? nos disculpamos por no saberlo, y dispusimos para hacernos a la marcha. Es entonces cuando Skonja Carter me propone invitarlos a que se unan en la misión mariposa. Evaluo la situación y acepto gustoso. Así conocimos a Jeff y Pat, un matrimonio inglés que llevan 42 años de casados.

Les contamos nuestro plan de ir a Mariposa y como Arona no parecía ser el pueblito pintoresco que prometía su lonely planet, se nos unieron. Jeff había sido soldado británico, e incluso estuvo acuartelado en Berlin en los tiempos del muro. Pat sintió simpatía por nosotros y de inmediato nos adoptó. Así que Carter y Carnarvon llevaban tras de sí a sus padres adoptivos en la expedición, quienes se esforzaban por entender español. Mas tarde revelaron que en lugar de "mariposa" ellos entendían algo como "Harry Potter" ¿Sería debido a la extraña acústica del lugar?

Mientras caminábamos hacia nuestro objetivo, las nubes estaban al alcance de nuestra mano y el mar se tendía a nuestros pies en la lejanía. Un silencio bucólico lo cubría todo. No había ruido de autos, ni siquiera de personas. Sólo se escuchaba a los perros ladrar. Me detuve ante una puerta dónde conversaban dos viejos para preguntar por Mariposa. amablemente me señalaron un huerto a unos 500 metros y me explicaron como llegar. Cinco minutos después nos encontrábamos frente a Mariposa.

El único detalle es que parecía no haber nadie. No obstante, nos regodeábamos con haber podido llegar y conocer el sitio. Skonja fascinada miraba sobre el muro de piedra. Le pregunté que era lo que veía y me respondió: "veo cosas maravillosas".

Tomaba unas fotos y al girarme hacia la entrada, veo que la puerta de la reja dónde se leía en letras grandes "MARIPOSA" ¡estaba abierta de para en par! Incluso nuestros padres adoptivos y

Skonja se encontraban ya dentro y me invitaban a entrar con ellos. Frente a mi se extendía la tranquilidad de un jardín seductor. No pude resistir y traspasé el umbral. Sabía que lo que hacíamos era invadir propiedad privada pero no pude mas. Aunque no veía a nadie, era patente una presencia. Llamaba la atención el trabajo, tiempo y amor que su o sus creadores habían invertido en ese sitio. Un verdadero bosque mágico impregnado de creatividad.

Retrocedo unos pasos para cerrar la reja por decencia. Al hacerlo, las letras del rótulo cambiaron mágicamente de lugar. Desde adentro se puede leer el anagrama  PAISAMOR. No cabe duda que era un lugar mágico.

Hoy en día Tenerife es un destino turístico cien por ciento. Era consiente de ello desde el momento de reservar los boletos. Pero nunca me imaginé a que grado. Poblados enteros han sido engullidos por los complejos turísticos. Por momentos hasta me parecía no haber salido de Alemania. Todo estaba en alemán, no había la mínima necesidad de hablar en español. Aunque igualmente visitantes de Inglaterra y Holanda se habrán sentido en casa.

Si bien es cierto que la industria turística mueve a la isla en más de un sentido, también lo es que no ha perdido su belleza natural. Basta sentir la presencia del imponente pico del Teide para darse cuenta de ello, o contemplar la variedad de flora (con los cactus que tanto aprecio y considero mis cuates) , o buscar sirenas al pie de los acantilados de los Gigantes y deleitarse con las playas de arena negra entre otras muchas cosas.

Lo mas importante de todo: Es posible encontrar sitios hermosos e interesantes alejados de ese pelotón multicolor de turistas. Esa era nuestra misión.

Todo empezó cuando al salir rumbo al aeropuerto coloqué sobre mi equipaje, en la cajuela del auto, una chamarra de cuero que me acababa de comprar. Ya en el aeropuerto al sacar mi equipaje, me llama la atención un olor a quemado. Después de buscarle me doy cuenta que la chamarra nueva tenía tres hoyos (también nuevos), por que la cajuela no había cerrado bien, y el triste foquito se quedo prendido de felicidad todo el tiempo, quemando así la chamarra. Una semana antes en Cholula, un cabrón con un puro le había hecho un hoyo mas o menos del mismo diámetro a mi sueter favorito….pero eso había sido solo el principio.

Mi itinerario escrito era México-Barcelona-Hannover. Tan fácil y simple. Mi primera sorpresa fué ver que íbamos aterrizar en Madrid. Como si fuéramos en un microbus de ruta desconocida, le pregunte a la azafata si estaba en el avión correcto. Me dijo que no había problema, y que de Madrid volaríamos a Barcelona, aunque no dijo si tenía que cambiar de avión o incluso de línea aérea. Pecata minuta. Pues bien, aterrizamos en Madrid Barajas a las 6:00 AM. Al cruzar un filtro de seguridad, tomo mi cinturón y cartera y al ver que ya no avanzaba mas, jalo mi maleta de mano que todavía no salía completamente de la máquina (una correa estaba todavía dentro). El guardia de seguridad me empieza a gritonear y a regañar, que por qué no me había esperado, y prepotente no me pide, me exige, que la volviera a pasar. A regañadientes lo hice, pero pa'mis pulgas con ese tono despectivo estaba que me llevaba la chingada. Completado por segunda vez el paso de mi maleta, aventé la charola vacía junto con las demás, pero se salió de la pila y por mala suerte fué a dar a los pies del monigote ese. El tipo lo tomó como un insulto, y me empezó a cagotear otra vez, diciéndome que me fuera antes de que me detuviera y que perdiera mi conexión. Con un aire de superioridad me dijó que me comportara. Yo le dije que si quería el respeto de las personas, primero el las tenía que respetar. Terminé diciéndolé: "¡El que se tiene que comportar es usted!" y me fuí subiendo las escaleras mientras él me gritaba como loco que regresara. No le hice caso. Pues el tipo salió tras de mí corriendo. Yo seguía subiendo sin prestarle atención, cuando me alcanzó y empezó a jalonearme. Empujé sus manos lejos de mí, inmediátamente levanté la raqueta de squash que llevaba comigo amagando un soberano revés. Quedó congelado por un momento. Entonces le dije que no debía tratarme como delincuente, que me soltara y que tuviera cuidado por que le podría costar su trabajo. Me soltó y me condujo a un cuarto. Antes de entrar me dirijí a los demás pasajeros, diciéndoles que ellos habían visto como el tipo me había tratado y agredido sin razón, y que lo responsabilizaba de lo que pasara ahi dentro.

Estando en el cuarto, él dijo que no sabía de dónde venía yo, pero que en España no me habían tratado mal. Debo darle razón, si hablaba en pretérito. Antes de tener trato con él, la gente en España había sido muy maja conmigo. Mi impresión era que se quería curar en salud. Soltó un choro sobre el respeto que le debía a la autoridad. Con toda calma le dejé en claro que era él el que primero tenía que respetarnos, que es un servidor de la comunidad. Antes de que reaccionara le dije con aire fílmico:"Me tengo que ir, si no perderé mi conexión" abrí la puerta y me fuí. Eso de perder la conexión ya estaba como quiera escrito.

Subimos a un avión fantasma dónde no había tripulación. Esperamos 20 minutos a la tripulación. Luego esperamos otra media hora hasta que el piloto dijo por el altavoz que el avión tenía una falla y que estaban tratando de repararla. Una hora después dijo que la falla era mas grave de lo que se pensaba, y tenían que llevar el avión al hangar. Nosotros volaríamos a Barcelona en un avión que estaba por aterrizar. Bajamos entonces del avión y esperamos pacientemente otros 40 minutos, pero no había atisbo de que fuésemos a abordar. El vuelo fué sin mas cancelado. Todos los pasajeros empezaron a perder los estribos y a reclamar por no ofrecernos solución y decirnos las cosas claramente. Parece ser que los empleados de Iberia han desarrollado anticuerpos contra los pasajeros iracundos. No puede ser de otra manera, por que eso les pasa todos los días. Dijeron entonces que a los que quisieran les podrían bajar las maletas y ellos tendrían que acudir al puente aéreo para conectar a Barcelona o que podríamos buscar una conexión directa de Madrid a nuestro destino final.

Yo opté por lo segundo. Una empleada nos condujo al mostrador de tránsito para que nos cambiaran los pases de abordar. Mientras esperábamos se nos atendiera, entre los pasajeros la encontré frente a mi. La había visto ya en la fila para el filtro, y me llamo la atención por guapa y por su frescura  siendo la única que retaba al invierno calzando sandalias. Después se puso unas botas que le sentaban muy bien, y acentuaban las piernas bien torneadas que tenía. Era una chica belga muy simpática y abierta que regresaba de Buenos Aires e iba para Amsterdam. Con un lunar en el labio superior, tenía un caracter maravilloso.  Es de esas personas que no se pueden enojar, aún en una situación como esa. Siempre sonreía a pesar de que estuvimos esperando casi 2 horas en ese mostrador. Conversar con ella era una brisa fresca refrescante, y me permitía mantener la calma. Ahí mismo conocí a Diego, un argentino que también venía de Buenos Aires, y se enfilaba a Hannover al igual que yo. Así pues tratamos de resolver las cosas juntos. Para matar el tiempo durante la espera, llenamos el libro de reclamaciones de Iberia con sendas quejas. Cuando estaba todavía en la ventanilla, de pronto se acercó la turista belga a despedirse de mí, me deseo suerte y se fué.

Una vez con una supuesta reservación para volar por Lufthansa de Madrid a Munich y de Munich a Hannover, tuvimos que ir a recoger el equipaje. Mis dos piezas de equipaje no eran para nada ligeras, pero iba mentalizado ya para arrastralas por el aeropuerto. Pasamos inmigración y otro esperpento con complejo de superioridad me atendió. A fuerza quería que llenara una pinche forma de inmigración. Intuía que el tipo era muy sagaz y competente en su trabajo, y solamente me quería probar. Sobraba decirle entonces que si revisara con calma mi pasaporte se daría cuenta que vivo en Alemania y no necesito hacer ese trámite, pero lo hice con una sonrisa socarrona. No de buena gana me puso el sello y me dejó pasar.

Para recoger el equipaje, Diego y yo tuvimos que entrar por la salida a una sala de llegadas. Ahí había un tumulto, no se por que razón. Todo mundo gritaba, y se notaba que los ánimos estaban muy caldeados. Justo enfrente de nosotros, vemos como un tipo con una oreja mocha le asesta una trompada a un empleado, por lo que el cuerpo de policía brincó de inmediato para controlar a la gente. Por suerte, pudimos pasar y recuperar las maletas, que fué lo segundo mejor que nos había pasado ese día después de conocer a la turista belga, de la que no supe su nombre.

En el mostrador de Lufthansa nos enteramaos, ya nada sorprendidos debo decir, que todavía nos hacía falta un papel de Iberia para que nos pudieran dar los pases de abordar, así que regresamos al mostrador de Iberia, para pedir el mentado papel y aprovechar el tiempo llenando otra reclamación. Finalmente nos dieron un vale de comida para cualquier restaurant del aeropuerto. Parecía mentira cuando ya teníamos los pases de abordar. El avión a Munich salía a las 18:10, así que ello implicaba haber desperdiciado 12 horas en el Aeropuerto de Madrid.

Llegué a Hannover a las 23:30 del lunes (16:30 hora de México). Skonja fué con una amiga por mi al aeropuerto. Me recibieron con un "¡Viva México!" que me levantó la decaída moral. Llevaba casi 40 horas sin dormir.

Así fué la última vez que me subí a un avión. Solo espero que no se repita.

Actualización: Recibí respuesta a mis quejas a la línea aérea. Se disculpan por el tiempo que perdí, pero dicen que no proceden para una indemnización. Curiosamente en un folleto de información al viajero, mi caso está claramente marcado con por lo menos 400 Euros de indemnización. ¿Debería invertir lo que me queda de hígado y reclamar de nuevo?

Hace unos días apareció en la prensa mexicana un reportaje sobre el fin de la era de éste fenómeno musical, que me hizo reflexionar sobre las causas del enorme éxito de este grupo de viejitos en Europa, dado que el son cubano no es nada nuevo. ¿Por qué tuvo tanto éxito aqui? y al mismo tiempo ¿por qué no lo tuvo en paises de Latinoamérica?

Por otro lado, en la revista Letras libres fué publicado el magnífico artículo Latinoamérica como baratija de Carlos Granés, en el que se explora el terreno de como el orden en la sociedad de los paises de Europa occidental implica una alienación de los individuos a través de las instituciones, según la visión utilitaria de la técnica respaldada entre otros por Michael Focault, y acogida en el seno del Marxismo.

La pérdida de autenticidad, identidad y tradición que de ahí derivan hacen, según éste enfoque, que los ciudadanos de los mencionados paises añoren dichos elementos indefinibles. Emprenden una búsqueda de ellos y los suelen encontrar en países con un desarrollo económico menor dónde el orden de las instituciones no los habría erradicado, por ejemplo en Africa y Latinoamérica. Ésta añoranza es definida por Renato Rosaldo como la nostalgía imperialista. Impulsados por ella, los europeos son capaces de saciarla através de diversos objectos o posturas, por ejemplo artesanías, que los mismos oriundos de éstos lugares fabrican ex profeso para deleite y consumo de visitantes primer-mundistas.

Quisera entonces colocar las dos partes juntas ¿Es acaso el éxito de Buenavista Social club un paradigma de la nostalgia imperialista?

Bueno, me voy a meditar la respuesta unos días a las islas Canarias, pero dejo los enlaces a otros dos artículos de actualidad relacionados con Buenavista: Murió Pio Leyva y El tiempo acaba con la era del Buena Vista Social Club.

Por aquellos días asistía yo a la primaria. En una ocasión fuí a proveerme de materiales para una maqueta. La señora dueña del local me recibió afectuosamente con una sonrisa que mostraba los pocos dientes que tenía, mirándome con sus ojos grandes y brillantes detrás de los gruesos cristales de los anteojos, cuáles fondos de botella. Le entregué la lista de las cosas que necesitaba, y mientras ella abría y cerraba cajones, subía y baja escaleras para surtir el pedido, un rapaz, unos dos años menor que yo en ese entonces, entró al local. Muy decididó se enfiló al mostrador. Para él yo no existía. Tampoco parecía distinguir que la señora estaba ocupada con otros menesteres, por que sin más se acercó a ella y le dijo: "Me da una biografía de Carlos Federico Gauss". Sólo el ruido de los cajones corriendo sobre los rieles le respondieron. Él sentía todo el derecho de ser atendido en ese momento, así que cuándo la señora pasó otra vez cerca del mostrador, el vivaz pequeñuelo repitió en el mismo tono: "Me da una biografía de Carlos Federico Gauss". A lo que la señora dijo: "un momento por favor". El chaval indignado, pero ante todo sorprendido por esa falta de atención hacia él, lanzó del alma la exclamación "¡cagas bolas!" denotando así su sorpesa y desilusión.

Dejé de reir hasta que llegué a casa. Pero ¿quién era ese Carlos Federico Gauss? Sonaba como el nombre de un pistolero. No cavilé mucho al respecto y puse manos a la obra para construir la maqueta, aunque no sin que ese nombre asociado a la alegórica expresión quedaran fuera de mi memoria.

Años más tarde me enteré por referencia de mi padre, que Gauss fué el inefable "príncipe de las matemáticas", a quién le debemos desde la famosa distribución normal, (o distribución gaussiana) hasta las leyes eléctrica y magnética que junto con la ley de Faraday y la de Ampere-Maxwell describen el comportamiento de la luz (en general las ondas electromagnéticas).

Por años asocié el nombre de Gauss con una tlapalería. Al igual que mis sobrinos piensan que yo vivo en el aeropuerto y que sólamente salgo cuándo voy a visitarlos una vez al año a México, para mí Gauss vivía en una tlapalería. Luego averigüé, no sin cierta desilusión y orgullo mezclados, que éste ilustre personaje nació en Braunschweig, la ciudad dónde habito desde hace unos años.

No podía dejar de mencionar en este sitio a Gauss rindiéndole así un pequeño homenaje, y devolviéndolo a dónde pertenece: a la primera tlapalería en Braunschweig.

tlapalería. (Del náhuatl tlapalli 'color (para pintar)', literalmente = 'líquido de fuego' [de tla- (también tletl) 'fuego' + palli 'lodo; líquido espeso'] + el español -ería.) f. Tienda de pintura, material eléctrico y herramientas; especie de ferretería.

En otras palabras, se ofrecen herramientas y materiales para construir o remozar. En este changarro se pretende ofrecer entonces materiales intangibles, en forma de ideas, pensamientos y reflexiones. También se podrá encontrar algo de color para teñir la vida, a través de historias y anécdotas.

Foto tomada del blog Franxvision:

Mucho del material por presentarse, ha sido arrastrado sobre el atlántico (desde México para ser exacto) personalmente por el tlapalero de manos callosas que escribe estas líneas. Otra parte ha sido producida aquí, en Alemania, y otra más no tiene asociación con lugar alguno.

Después de retirar, no sin dificultad, la pequeña puerta de la cortina metálica, y haber llegado al interior del local en penumbras con olores mezclados, me dispongo a enrrollar la pesada cortina, y mientras la luz penetra poco a poco para permitir distinguir los diverso colores del material, les doy una calurosa bienvenida Ojalá que encuentren algo que les sirva.